LA POLLA RECORDS: "Revolución" (1985)

La actuación en directo de Las Vulpess en el programa "Caja de ritmos", de TVE2, un matutino sábado de 1983, con el legendario "Me gusta ser una zorra", acaba con la dimisión del presentador y director Carlos Tena, bajo la premisa de que no permite injerencias y censura en su trabajo, y con una gran alarma social en la cabeza de los bienpensantes, que culmina, como colofón final, con la querella criminal que presenta la Fiscalía del Estado contra el programa por ser "anticonstitucional".

Los ojos del público general, antes centrados de forma casi exclusiva en la capital, en bandas como Kaka deLuxe, Parálisis Permanente o Paraíso, se tornan hacia la olla a presión que suponía el pequeño pero bullicioso País Vasco, bajo el plan antiterrorista Z.E.N. y con un alto nivel de paro y crisis económica. Con toda seguridad, y dadas las trabas económicas disfrazadas de chanchullos políticos-sociales por todos conocidas que allí (y aquí) reinaban (y reinan), el lugar estatal donde más similitudes había con las condiciones dadas donde había eclosionado el punk en Inglaterra.

Más de un lustro cumplía ya el punk en España, cuando La Polla Records sacó al mercado este "Revolución", un álbum de difícil asimilación, (si quieres que el mensaje no sea una traba a la hora de escuchar música), que radicaliza teorías, y que es una buena muestra de por qué el punk murió en favor de grupos comerciales como Olé Olé... una prueba de por qué mucha gente prefería escuchar mensajes fáciles y ñoños, a canciones que cayeran en la terrible contradicción de justificar la violencia, en el craso error de generalizar todo lo que representase al Estado, de tomar todo lo que defendiera y/o custodiara las leyes, como enemigo. Sin faltarle razón en muchas de sus exposiciones, pero con el malestar que supone la agresión, la falta de respeto constante... la crítica a las modas, a la incompetencia policial y judicial, el odio a las jerarquías, la falsedad del estado capitalista y militar... hacen que buena parte de las letras resulten convincentes.

Lo ruín, es que todo ello sucedía a través de una feroz crítica al estado capitalista, mientras se vendían a discográficas para ganar dinero en lugar de, simplemente, tocar en las fiestas locales, y morirse de asco. Todo ello, vomitando sobre lo que oliese a católico, abrazando el dogma de la violencia y el fanatismo de E.T.A. Todo ello, despotricando contra todo lo que consideraban fascismo, mientras tanto defendían la libertad para los presos, sin importar el origen de su encierro. Todo ello, burlándose del patriota nacional, sin ver delante de sus narices que ellos también lo eran, defendiendo a la patética gentuza que discutía con una pistola bajo la mesa, procediendo a la ablación del derecho fundamental de todas las personas, que es la vida.

Simplemente, este tipo de rock radical, sufrió un autoencierro, una autoexclusión de la sociedad. Porque cayó en el insulto, en la protección y justificación de la violencia, que tanto disgusta a la gente de bien, quedando así recluido a pequeños sectores sociales, quienes, engañados por la falsedad del extremismo, se devanean en la fragilidad del pensamiento adolescente, mientras quedan a merced de movimientos y teorías fascistas, que no saben hacer otra cosa que acojonar con gritos, bombas y tiros en la nuca, mientras sonríen con sorna y miseria, con el consentimiento
del sistema político al completo.

"Dedicado a todo aquél que, en algún momento de su vida, ha aprendido que la violencia no lleva a ninguna parte, y que no es honroso intentar justificar lo injustificable. Una cosa es lo injusto, otra la provocación, y otra, la vileza, la insensibilidad, y el sadismo".

INTERTERROR: "Los héroes están cansados" (Recopilatorio) (2001)

Un pasado que huele a tierra quemada. La letra con sangre entra. Un libro sagrado de metáforas e intereses lucrativos. Enviados de dios. Estricta moralidad. Malas conciencias. Gritos. Imposiciones. Dogmas de fé.

Rechazo. Injusticia. Mentiras. Manipulación. Promesas. Palabra de Dios. Manos estrechadas detrás de un confesionario. Decisiones unilaterales. Cotos de lucro. Siempre la misma historia.... Una moneda lanzada al aire. Siempre cruz. Decepción...ira....

Cuatro décadas de mano derecha. Tanques en las calles, miedo en el cuerpo... una transición falseada, palos para el que disiente. El desertor de la causa en el punto de mira. Ministros... Paro. Crisis económica. Inseguriad. Represión. Desolación. Escudos contra chupas de cuero. Porras contra imperdibles. Vejación y bolas de acero contra blasfemias. Incomprensión, frustración, rebeldía....

Una mente que empieza a funcionar. Otra oveja descarriada. Otro inadaptado. Otro ser antisocial. Otra molestia más. Labios mordidos. Una sóla lágrima. Rabia, odio... asco...

Una sociedad enferma, intolerante, dogmática. Involución. Bienpensantes... Falsa moralidad... Impotencia... hombros desencajados... cadenas que se ciñen de nuevo al cuerpo... un callejón....sin salida.

Sin Dios, ni patria. Sin un ideal. Sin nadie, ni nada en quien creer. Nada que opinar. Nada que decir. Nada que objetar. Una persecución escaleras abajo. Héroes cansados. Brazos abatidos. Pérdida de voluntad. El instinto corre hacia el desfiladero...

Una hoja afilada por las venas. Una muerte joven. Un problema menos... La cabeza alta.
Un porvenir sesgado por la injusticia.

(Dedicado a mi buen amigo, nuestro buen amigo Wood y familia)

BRIAN ENO: "Taking tiger mountain" (1974)

Raoul Hausmann "El crítico del arte" (1919)

Si ves en esta obra artística, sólo la estética, y denigras la idea, no entres en el mundo de Brian Eno. Si la pluma estilográfica blandida como florete no te dice nada. Si el zapato en la cabeza no te hace pensar en la inutilidad del pensamiento. Si los ojos vacíos y la boca desdentada no te sugieren falta de credibilidad. Si el uso del guante no implica hacer daño sin dejar huellas.

Si no crees que todo en este mundo puede expresarse de diferentes formas, que puede adoptar distintas texturas e imágenes, y que la esencia del arte es en realidad la idea, y no la obra en sí, aléjate ya mismo de Brian Eno.

Si piensas que una obra sólo puede comprenderse en su globalidad, y rechazas la posibilidad de que pueda hacerse como la suma de ideas independientes yuxtapuestas, como una cascada, un collage de ideas, rechaza escuchar "Taking Tiger Mountain".

Si eres de los que opinas que la escritura, la exposición de ideas, el arte... no debe alejarse de la expresión artística convencional, no debe agitar los fundamentos lingüísticos habituales, el principio de identidad de los sistemas establecidos.

Si la ironía no te parece una importante punta de lanza para atacar a los que critican por criticar, a las jerarquías asentadas, a los dogmas excluyentes, a los sectores intelectualoides, a los puristas demagogos... estás a tiempo de dar marcha atrás.

Si estás convencido de que lo aparentemente absurdo, no puede tener más intenciones más allá de la propia indecencia, si las letras sin significado inmediato se obscurecen sin remedio ante tí, si el contexto no te dice nada, si tus explicaciones se van en interpretaciones fútiles, si vas pensando en cómo pudo ser que se le diera oídos al bracero.

CINNAMON GIRL

No la conocía de nada. De casi nada. Sólo el vago recuerdo de su sobrenombre. Pero tampoco hacía falta, para entender que hay que acompañar en estos momentos tan complicados y tristes, duros, a todas las personas que lo están pasando mal en estos momentos, para ser solidarios con todos ellos. A sus amigos y familiares, sólo traerles su propia voz, en el post de despedida del pajarito de Rockland y Paulamule, hace tan sólo unos meses.

"Lo siento.
Es un trago amargo, pero el recuerdo siempre será imborrable.
Que descanse en paz y vivo en el recuerdo".

Que todos los blogs sean un gran manto de olor a canela... y que perdure en ellos por siempre... Descanse en paz...

KEVIN ROWLAND & DEXY´S MIDNIGHT RUNNERS: "Too-Rye-Ay" (1982)

El día del cambio había llegado. Sólo que ÉL ESTABA PREPARADO. Eso pensaba, al menos. Todo se había torcido de manera inexplicable, pero no por ello el final no era previsible. Quizás se adelantó. Quizás era el momento. O no. Pero ninguno de los dos podía decir que no habia sido previsible.

Muchas noches, mientras ella le daba la espalda en la cama, había cerrado los ojos y apretado los labios con rabia, previendo, mucho antes que ella, que el final estaba cerca, tragando la bilis que llevan consigo los buenos recuerdos, intentando superar cómo un amor como aquél podía haber acabado de aquella manera. Recordando la última vez que le había sonreído. Los malos hábitos les habían jugado una mala pasada.

Así, mientras ella dormía con el dolor, tragándose todo menos el orgullo, él se sentaba, a la luz de la luna que desafiaba la capacidad de contención de la persiana, respirando profundamente primero, e intentando dar explicaciones a lo que ocurría. Tratando de absorber todo el vacío doloroso, y tomando fuerzas para poder alcanzar la mañana siguiente. Ya lo tenía claro. Mataría a su cuerpo, para seguir creyendo en su alma. La que le empujaba a mirar hacia adelante.

Y es que él estaba en ventaja. Él estaba preparado. En su momento, todo había parecido oscuro. Ya no. Deseaba que ocurriera, deseaba salir de aquello. Sabía que si alguien debía consumirse con toda aquella mierda, ese no era él. No había nada más que exprimir. No había nada más de lo que aprender. Tenía que limpiar su alma, tenía que mirar a un futuro más convincente...Aquél Waltz había sido el último. Un último esfuerzo y...

Pero de aquello ya había pasado mucho tiempo. Había llovido lo suficiente, y, aunque aún sintiera un pellizco por dentro cuando la veía, sabía, a ciencia cierta, que ese pellizco ya no era por amor. Quizás por nerviosismo. Quizás por el romanticismo del recuerdo en blanco y negro. Pero no por amor. Daba igual. Nadie podía decir que no estaba mejor ahora. No había quien arrojase valor suficiente como para decirle que la despedida había sido un error.

Su optimismo le había infundido el valor suficiente como para nunca jamás arrepentirse. Cuando todos parecían echar en falta aquella antigua relación... él era, con su vitalidad, quien les hacía entender que aquello ya daba igual, y que lo que contaba era su bienestar. Su alegría. La alegría que ya andaba sintiendo cuando veía a Eileen. A Aunque los demás quisieran transmitirle la resignación que, en realidad, sentían en sí mismos. Pero eso no podía afectarle a él y a Eileen.